Hace siglos, madre, en Delf, ¿recuerdas?, tú vertías la jarra en casa de Johannes Vermeer, el pintor, el marido de Catharina Bolnes, hija de la señora María Thins, aquella estirada, que tenía otro hijo medio loco, Willen, si mal no recuero,Manuel Rivas
el que deshonró a la pobre Mary Gerrits,la criada que ahora abre la puerta para que entres tú, madre, y te acerques a la mesa del rincón y con la jarra derrames mariposas de luz que el ganado de los tuyos apacentó en los verdes y sombríos tapices de Delft. La misma que yo soñé en el Rijksmuseum, Johannes Vermeer encalará con leche esas paredes, el latón, el cesto, el pan, tus brazos, aunque en la ficción en el cuadro la fuente luminosa es la ventana. La luz de Vermeer, ese enigma de siglos, esa claridad inefable sacudida de las manos de Dios, leche por ti ordeñada en el establo oscuro a la hora de los murciélagos.
-Qué cabrón, me moriré sin escribir siquiera algo que se le parezca. Una maravilla. Recitado en gallego por él, ya es...
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