Silvio Rodríguez: Cita con angeles

La búsqueda de la belleza es algo que va impreso en la memoria genética, algo para lo que venimos programas de serie, y el que diga que no, que lo bello es, en el fondo, insustancial, pura vanidad de un ser caduco por naturaleza, es que no ha entendido nada. Esa búsqueda es quizás lo único que permite que un cuadrúpedo ahora erguido merezca llamarse a si mismo un ser superior y no un mero animal especializado en dar por culo a los demás.

Una de esas raras veces, donde la belleza se expresa de forma íntegra es en esta "Cita con ángeles" de Silvio.

Desde los tiempos más remotos vuelan los ángeles guardianes siempre celosos de sus votos contra atropellos y desmanes. Junto a las cunas infantiles, junto a los tristes moribundos, cuentan que velan los gentiles seres con alas de otro mundo. Cuando este ángel surca el cielo, no hay nada que se le asemeje. El fin de su apurado vuelo es la sentencia de un hereje no se distraiga ni demore, todo es ahora inoportuno. Va rumbo al campo de las flores donde la hoguera espera a Bruno. Se lanza un ángel de la altura, caída libre que da frío. La orden de su jefatura es descender hasta Dos Ríos. Es diecinueve y también mayo, monte de espuma y madre sierra, cuando otro ángel a caballo cae "con los pobres de la tierra". Dicen que al filo de la una un angelote compasivo pasó delante de la luna, sobrevolando los olivos. Y cuentan que con mala maña fue tiroteado su abanico, justo a la hora que en España se asesinaba a Federico. Un bello arcángel aletea junto a un gran pájaro de hierro. Procura que un hombre lo vea para ahuyentar cien mil destierros. Pero el arcángel se sofoca y un ala azul se le lastima y el ave negra abre la boca cuando atraviesan Hiroshima. [Danzando un milenario rito donde los cielos son más puros, un ángel desde el infinito ve la emboscada sobre el Yuro. Y oye el telúrico alarido que hace vibrar la cordillera, cuando en la espalda del caído sueñan las alas de la era.] Dejando un surco luminoso por sobre Memphis, Tennessee, pasó volando presuroso un ser alado en frenesí. Iba vistiéndose de luto, iba llorando el querubín e iba contando los minutos de Dios y Martin Luther King. El ángel pasa bajo un puente, después rodea un rascacielos. Parque Central, lleno de gente, no se da cuenta de su vuelo. Cuánta utopía será rota y cuánto de imaginación cuando a la puerta del Dakota las balas derriben a John. Septiembre aúlla todavía su doble saldo escalofriante todo sucede un mismo día gracias a un odio semejante. Y el mismo ángel que allá en Chile vio bombardear al presidente, ve las dos torres con sus miles cayendo inolvidablemente. [En Santa Fe las aguas cubren sueños de niños desolados y ahogan con furia incontenible las penas de los evacuados. Un ángel se desploma en llanto cuando descubre el desvarío del ala oscura del Salado que tapa todo lo querido.] (Estrofa de Víctor Heredia) Desesperados, los querubes toman los cielos de la tierra y con sus lápices de nubes pintan adioses a las guerras. El mundo llena los balcones y exclama al fin: esta es mi lucha, pero el señor de los cañones no mira al cielo ni lo escucha. Pobres los ángeles urgentes que nunca llegan a salvarnos. ¿Será que son incompetentes o que no hay forma de ayudarnos? Para evitarles más dolores y cuentas del psicoanalista, seamos un tilín mejores y mucho menos egoístas.